“还不说吗？”松井的声音里带上了一丝真正的惊讶，“沈队长，我是该佩服你的忠诚，还是嘲笑你的愚蠢？为一个即将灭亡的政权殉葬，值得吗？”

        松井往前走了两步，再次抬起沈墨的下巴，打量着那张在鲜血下仍显英俊的脸庞。

        血腥味浓得化不开，他用一方洁白的手帕轻轻掩了掩鼻子，但眼中闪烁的却不是厌恶，而是一种欣赏艺术品般的光芒——他喜欢这种“在毁灭边缘挣扎”的美感。

        “真是……一件美丽的作品。”他轻声说道，语气带着赞叹，“痛苦、坚韧、濒临崩溃却又不甘消亡的生命力……啧啧啧，多么迷人的矛盾综合T。”

        他挥手让行刑手退下，自己拖过一把椅子，坐在沈墨面前。

        “沈队长，”他的声音忽然变得温和，“知道吗？我很少亲自花这么多时间在一个犯人身上。通常……他们太无趣了，几下子就变成了一摊只会求饶的烂泥。”

        他伸出手，指尖几乎要碰到沈墨脸上一道翻卷的伤口，却在最后一刻停住，仿佛怕碰碎了这件“易碎品”。

        “但你不一样。你让我想起了我在京都庭院里JiNg心培育的那株黑松，扭曲，顽强，带着一种绝望的美感。摧毁你，很容易，但也太……可惜了。”

        他的语调带着蛊惑人心的力量：“你的才华，不应该浪费在给那个腐朽的政权陪葬上！他们给了你什么？崇高的理想？看看现实吧！”

        “看看你是怎么落到这一步的？是被你的同胞，被你保护的那些蛆虫出卖的！”

        听到这句话，沈墨终于有了反应，喉结动了动，用沙哑得几乎破碎的声音，问出了那个早已准备好的问题：

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